Je les achetés en spécial.

En fait, je ne me suis même pas rendu compte que je l’ai avait acheté.

Ils s’y sont logés.

Dans ma tête.

Je n’ai pas donné mon consentement, mais je les ai tout simplement laissés s’installer, doucement. Pour me permettre de profiter d’un tiroir à la fois. Sans me sentir submergée par les autres.

Pour profiter des cases une à une.

Pour avoir le goût du bonheur.

Pour ne pas juste penser à tout ce qu’il y a à faire.

J’ai un tiroir-ami rempli de bonnes bouteilles, de bulles, de rires et de délicieux soupers. Avec des souvenirs flous. Ou pas. Ses poignées argentées sont solides. Fiables. Elles ne lâcheront pas, même si je tire un peu trop fort dessus.

Un tiroir famille qui déborde de câlins interminables, de fierté et de dessins qui sentent la cire. Celui-ci, j’ai de la difficulté à le fermer. Je veux qu’il reste entrouvert. Je veux toujours avoir un œil sur ce qu’il y a dedans.

Un tiroir amoureux garni de dentelles, de sucre et de cuir (nahhhh). C’est un coffret de sécurité. Je suis la seule à avoir le code… le mot de passe. Il sent le bois. Le résineux. La cédrière. Une odeur réconfortante. Enveloppante. C’est MON tiroir à MOI. Pas touche!

J’ai un tout petit tiroir rose bonbon. Secret. Fermé à clé. Que presque personne ne connait. Que j’ouvre parfois. Qui me donne un sourire en coin quand j’y pense. Son contenu me pousse à sortir de ma zone de confort. À être moi, version brute. Sans filtre. À m’éclater. Ici, aucun compte à rendre.

Un tiroir fourre-tout, où je mets, pêle-mêle, suggestion littéraire, ménage, lavage, désirs inassouvis, plans échafaudés, souliers de course et albums photo jaunis.

J’ai un tiroir à roulettes rempli de guides de voyages, de dictionnaires d’espagnol et de cartes postales. De bottes de marche garnies de boue et de souvenirs des montagnes yukonnaises à perte de vue, que j’ai foulé avec toi mon amie. De toi, qui es loin. Tellement loin. Que je peux voir trop peu souvent. Ce tiroir est orné de cernes blancs. Sel de mer séché ou larmes sur mes joues qui coulent à cause de cette distance?

J’ai un tiroir-caisse rempli d’argent, de factures, de comptes à payer, de projets, de cartes de crédit, de rénovation de maison. Le gardien de ce tiroir, ce n’est pas moi. C’est lui. Je n’aime pas l’odeur de ce tiroir-caisse. L’argent n’a pas d’odeur, certes, mais en manquer laisse un goût amer dans la bouche. Je ne veux jamais avoir à gratter le fond de ce tiroir… JAMAIS.

J’ai un petit casseau. Tout rikiki. Qui déborde de fiches de recette végane, de Tempeh et, un peu plus loin… l’adresse où se procurer une assiette «spécial réconfort», qui fait quick-quick.

Un grand classeur noir reluisant. Chic. Moderne. Tout y est rangé. Classé par ordre alphabétique. Dans des fiches avec un code couleur. Du rangement efficace… pour des choses beiges.

J’ai un tiroir qui rock. Avec des studs (rouillés)! J’y retrouve ma page Pinterest de futurs tatouages, mes piercings, mon tutu, une palette de cent artistes dépareillés et mille tickets de spectacles que j’ai vus. Mes oreilles bourdonnent de tous ces souvenirs quand je l’approche…

J’ai un autre tiroir.

Celui-ci ne coulisse plus bien. Il faudrait que je le répare. Que je lui donne de l’attention. Du temps. Je ne l’ouvre presque jamais. Le bruit qu’il échappe lorsque je l’ouvre me fait grincer des dents…

J’ai ce super pouvoir qu’ont plusieurs femmes de tout mettre dans des petites cases. Pour pouvoir continuer à tout gérer. Encaisser. Sans déborder.

Ces tiroirs à cerveau, je les aime.

J’ai appris à m’en servir.

À les apprivoiser…

Laissez-moi vous raconter une histoire d’amour. Une histoire d’amour atypique, mais tellement pure.
 
C’est l’histoire d’un petit garçon, né d’une maman un peu brisée, qui ne savait pas comment aimer et d’un papa « inconnu ». Un petit garçon né au cœur d’un tourbillon, dans des conditions qui font froncer les sourcils et qui serrent un peu le cœur. C’est surtout l’histoire d’un miracle et d’un petit garçon né en parfaite santé, malgré tout...
 
C’est l’histoire d’un adolescent, que la vie a poussé à devenir un adulte rapidement. Un adolescent protecteur, qui, impuissant, essayait du mieux qu’il pouvait d’aider sa sœur... C’est surtout l’histoire d’un jeune homme avec de grandes valeurs familiales, qui a toujours pris soin de son neveu comme s’il était son fils.
 
C’est l’histoire d’une jeune femme aussi douce que forte. Une jeune femme qui, même sans les liens du sang, a toujours aimé cet enfant profondément. C’est surtout l’histoire d’une jeune femme qui est devenue maman sans s’en rendre compte, en ouvrant sa porte et ses bras chaque fois que le besoin se faisait ressentir.
 
C’est l’histoire de deux adultes dans la mi-vingtaine qui n’ont pas hésité une seconde à faire de la place dans leur quotidien à un enfant qui en avait trop vu pour son âge. Deux jeunes adultes qui ne se sont pas posé la question lorsque l’inévitable est arrivé et que cet enfant, maintenant presque adolescent, avait besoin d’un nouveau toit. Sans hésiter, ils lui ont ouvert leur cœur et leur maison et se sont assurés qu’il ne manquerait désormais plus jamais de rien.
 
C’est l’histoire d’un oncle et d’une tante qui sont devenus une famille d’accueil pour leur neveu. Un jeune couple qui a enfilé un nouveau chapeau en acceptant de devenir ce qu’ils étaient par la bande depuis si longtemps : des parents. C’est surtout l’histoire de deux humains au grand cœur qui ont aidé un adolescent à devenir un homme, en lui offrant ce que personne n’avait pu lui offrir avant : de la stabilité.
 
Au nom de la loi
 
Cette histoire d’amour, aux yeux de la loi, a pris fin lorsque l’enfant est devenu adulte, le jour de ses 18 ans. Mais un amour aussi profond perdure au-delà des dates d’expiration.
 
Parce qu’une famille, c’est d’être présents les uns pour les autres, à travers l’espace et le temps. Une famille, c’est un soutien indéniable contre vents et marées. Et un amour aussi pur s’amplifie avec le temps, se multipliant chaque fois qu’un nouvel être humain s’y ajoute. De parents de coeur à grands-parents de coeur, jamais l’amour n’a faibli.
 
C’est ainsi que l’enfant devenu grand, lui-même désormais parent, s’est présenté devant la loi pour lui demander de choisir sa famille, pour reconnaître cette histoire d’amour dans les livres officiels et pour permettre à ses enfants de ne jamais douter de leur identité. Parce que son oncle et sa tante ne lui ont peut-être pas donné la vie, mais ils la lui ont assurément sauvée. Et la loi a bien compris qu’un amour aussi honnête méritait d’être reconnu. Presque 20 ans après avoir ouvert leur porte comme famille d’accueil, les deux jeunes adultes ont vu leur troisième enfant être reconnu légalement. Leur premier fils, mais aussi leur dernier, à la fois l’aîné et le cadet.
 
Il existe dans cette famille atypique plus d’amour que je n’en ai vu dans bien des familles dites normales. Et cette histoire d’amour, c’est celle que nous raconterons un jour à nos enfants, mon conjoint et moi, pour leur expliquer pourquoi papa a été adopté.
 
 
Au Québec, l’adoption d’une personne majeure est possible en fonction de critères bien précis et découle de la Chambre de la jeunesse. La loi précise qu’une « personne majeure ne peut être adoptée que par les personnes qui l’ont nourrie, entretenue et élevée comme leur enfant propre pendant sa minorité. »

Depuis quelques années, je lis les commentaires et chroniques de l’éthicien québécois René Villemure sur LinkedIn.

​Au début, c’était par intérêt, pour m’aider à réfléchir plus largement aux notions d’éthique dans les organismes et entreprises. Mais au fil du temps, j’ai eu un coup de cœur sur cet être intelligent et plein de bon sens. Ce René raisonne plus largement sur des notions qui me sont chères soit : les communs, le vivre ensemble avec toutes ses nuances et ses codes, et sur les mots et leur sens.
 
Dans mes divers mandats pour aider les organisations dans leur planification stratégique ou lors de la construction de plans d’action ou de communication, il m’arrive toujours de questionner les gens sur leurs valeurs organisationnelles. J’ai souvent peu de réponses satisfaisantes, car peu d’entre eux prennent du vrai temps de qualité pour réfléchir à leurs réelles valeurs et à comment elles raisonnent, agissent et influencent leurs actions.
 
Cette réflexion s’est poursuivie dans mon rôle de parent, car en dehors des entreprises ou des organisations où nous agissons comme travailleurs ou bénévoles, il y a des humains qui sont, eux aussi, issus de cercles, de situations et de lieux qui nous forment. Je parle ici de « forme » comme de la pâte à modeler, celle qui est pétrie, façonnée, celle aussi qui est échappée et qui contient de petites graines, des poussières, et des même des bouts secs!
 
Tels que :

• les familles (les nucléaires, les reconstituées, celle des ami.e.s);
• les milieux  de vie (urbains, ruraux, aidants, aimants, difficiles, socio-économiques, professionnels, etc.);
• les groupes sociaux (sports, loisirs, associatifs, culturels, de traditions locales);
• et plusieurs autres.

 
J’étais curieuse d’obtenir l’opinion de René Villemure (et son accord) à propos de mon intention de parler de son livre « Éthique pour tous…même pour vous : petit traité pour mieux vivre ensemble » via le blogue de MAMAGaspésie.
 

Et il a gentiment su me rassurer en m’écrivant : « Bien que le livre ait été écrit « en général », il y a plusieurs sections qui peuvent être utiles aux parents. Je crois fondamentalement que l'éthique s'apprend et s'enseigne surtout à partir du cadre familial. C'est dans le premier cercle que se construit la première relation à l'autre: « je vais t'écouter car je sais que tu m'écouteras en retour ». Le dialogue est le jalon de la civilité. Écouter l'autre, c'est reconnaître son importance. En quelques mots, c'est le cercle parental qui est le premier lieu de l'éthique. »
 
J’ai commandé avec beaucoup de curiosité le premier livre de M. Villemure à ma librairie indépendante locale, Librairie Alpha . Et ce fut un cadeau de recevoir cet ouvrage à la douce couverture et à la préface admirative de Fred Pellerin (« Le festin de René »). L’infographie est très belle (Andréa Joseph), et les sujets sont présentés en quelques pages, chaque sujet apporte une grande réflexion. 

Le livre est séparé en quatre thèmes :

• L’éthique sous la loupe, qui expose les définitions, repense les codes (« Un code de quoi? ») et invite à réfléchir sur la déontologie, l’importance des mots…

 

• Quoi faire pour bien faire? Invite à une introspection (« Quand l’intention ne suffit pas ») et nous replonge dans les notions d’intégrité, de loyauté, de valeurs, de respect, de neutralité vs l’impartialité. Fort intéressant.

 

• Mieux vivre ensemble, est la section que je trouve la plus intéressante pour faire des liens au souper avec nos ados. Elle contient des réflexions telles : « Le piège de la tolérance », donner sa parole, « Être unique, comme tout le monde », etc.

 
Le dernier thème porte sur les

• Enjeux et défis éthiques, qui aborde l’incivilité, la réputation, la notoriété, les cadeaux et dons, les fautes et les négligences, etc. Un beau chiffon de qualité sur les verres de nos lunettes éthiques, sans morale et avec une pointe acidulée un peu mordante. On aime.

« Vivre ensemble est difficile à une époque où l’individu revendique plus souvent ses droits qu’il n’assume ses devoirs ou ses responsabilités. Vivre ensemble est difficile dans une société où les convenances autrefois commandées par les institutions religieuses et familiales ne règnent plus et n’ont, la plupart du temps, été remplacées que par la croyance absolue dans l’individu atomisé et dans son seul intérêt. » - René Villemure, « L’éthique pour tous…même vous », p.116.
 
Je vous recommande donc de lire cet ouvrage comme on mange du bon sucre à la crème (en le savourant et pas trop à la fois!), pour permettre aux mots et au sens des mots de percoler en vous. Je vous propose aussi quelques sections qui ont su résonner et raisonner dans mon cœur et ma tête de parent :

• Le respect, ou ne pas heurter inutilement ;
• La loyauté, ou être d’accord même si… ;
• Égal ou équitable? ;
• Donner sa parole ;
• Désir, espoir et attentes ;
• Toute différence d’opinion n’est pas la fin du monde ;
• Réputation et notoriété : être connu ou reconnu? ;
• …

 
Bonne réflexion, belles discussions!
 

J’écoute les discours de Greta Hunberg et comme beaucoup de citoyen.ne.s du monde, j’en suis touchée et je l’appuie. Mais, je ne peux aussi m’empêcher d’éprouver un profond malaise. Non pas face à ses discours et propos ni face à son implication exceptionnelle. Mais plutôt face à notre propre inertie en tant qu’adultes, habitants de la Terre et menacés au même titre que toutes les espèces vivantes.
​
Greta harangue les dirigeants, chefs d’entreprises et décideurs afin qu’ils se décident enfin à agir face à l’urgence climatique. Elle les somme de réagir avec force et sans compromis devant la menace climatique dénoncée par des milliers de scientifiques. Nous sommes maintenant des millions de personnes qui appuient Greta dans son combat. Avec elle, nous exigeons que ces gens prennent des mesures draconiennes pour effectuer le virage nécessaire afin de ne pas dépasser le fatidique 1,5 degré Celsius de réchauffement. Pour y arriver, ces leaders mondiaux et financiers devront effectuer d’énormes sacrifices politiques et financiers et donc par extension, sacrifier leur confort actuel à la hauteur de leur fortune.

Mais NOUS, nous les simples humains de cette terre. Nous, les millions de personnes qui joignons nos voix à celle de Greta pour admettre qu’il y a une crise sans précédent qui nous menace, acceptons-nous de sacrifier notre confort à la hauteur de notre propre fortune? Agissons-nous sans compromis face à cet état de crise? Je ne parle pas ici des admirables et importants efforts de zéro déchet, compostage, recyclage et autres actions. Non, je parle de décider de sacrifier nos petits conforts luxueux et polluants, par exemple : de cesser nos petits voyages dans le sud, de décider d’arrêter de prendre l’avion, de ne plus changer de voiture aux trois ans, de cesser d’acheter des vêtements neufs fabriqués de manière hyper polluante, de ne plus contribuer à la pollution chimique en continuant d’acheter à bas prix des aliments bourrés de pesticides qui tuent la biodiversité.

Cesser de prendre l’avion? Ben voyons! Et mes vacances bien méritées? Un sacrifice bien trop gros pour réagir à cette urgence climatique, trop gros pour sauver notre seul habitat et l’avenir de nos enfants? C’est comme si notre maison brûlait et qu’on préférait sauver notre nouveau set de cuisine plutôt que notre bébé endormi dans sa chambre. On doit admettre qu’en ce moment, nous ne valons pas mieux que nos dirigeants. Pourtant, cesser de voyager ou de consommer inutilement nous permettrait d’économiser pour acheter des produits biologiques, des vêtements fabriqués dans le respect de l’environnement ou de rénover nos maisons avec des matériaux écoresponsables. Toutes des actions que plusieurs se refusent de choisir parce que cela coûte trop cher.

Certains diront : ‘’ Je le ferais moi ce sacrifice. Mais pourquoi le ferais-je si d’autres continuent de se la couler douce.’’ Bien d’accord, j’éprouve en ce moment ce même état d’esprit. Je me sens pratiquement prête à accepter de cesser de prendre l’avion, mais si personne ne fait rien, pourquoi je me priverais. Et si la Terre est sur le point de mourir pourquoi me priver de mes derniers plaisirs alors que règnent l’indifférence et l’apathie?

Et bien, pourquoi ce serait différent pour nos dirigeants? Pourquoi sacrifieraient-ils leur confort, leur position politique s’ils sont les seuls à agir? Ils devront agir TOUS ensemble, sinon à quoi bon? Personne ne souhaite être le seul à ‘’perdre’’, à sacrifier. Et surtout pas en politique ou en finance. Et si nous, nous ne leur démontrons pas avec force et sans compromis que l’on est prêts à sacrifier quelque chose, pourquoi eux bougeraient-ils? Si tous cessaient, parce exemple, de prendre l’avion pendant cinq ans, les décideurs n’auraient sans doute d’autres choix que de chercher des options, des solutions. Mais si nous continuons à prendre l’avion, pourquoi eux devraient-ils nous imposer quelque chose que nous ne sommes pas prêts à sacrifier. Que diriez-vous s’ils décidaient de rationner vos voyages, votre alimentation? La grogne monterait rapidement. C’est à NOUS à leur prouver que nous sommes prêts pour les changements drastiques que TOUS doivent faire pour sauver l’humanité et la biodiversité. Oui, les dirigeants doivent être pressés d’agir par le peuple. Oui, par des manifestations, mais aussi par des actions concrètes et sans compromis. Si on croit vraiment que notre avenir, ou du moins celui des générations à venir est menacé, c’est avant tout aux gens du peuple de refléter et d’agir selon leurs demandes. Si les millions de personnes qui appuient Greta se mettaient à se sentir aussi responsables que nos élus, c’est certain que les choses bougeraient.

Mais, même participer à une manifestation demande trop à certains. On a encore toutes nos bonnes excuses. Nous sommes aussi tièdes que ceux à qui s’adresse Greta. On écoute nos patrons qui disent ne pas pouvoir perdre une journée, on écoute nos chefs nous ordonner de laisser nos enfants à l’école. On leur laisse le droit d’entraver notre liberté de citoyen parce que dans le fond, ça demande moins d’efforts.

Personnellement, de plus en plus, avec ce que j’observe, j’ai envie de commencer à accepter l’évidence. La vie n’est pas éternelle, tout le monde fini par mourir un jour alors pourquoi pas TOUTE la vie d’un coup? Nous avons peut-être encore le pouvoir de rendre la vie de la biodiversité immortelle, mais en avons-nous vraiment envie? Plus que d’une voiture neuve, que d’un voyage ou d’une journée de salaire? Cela dépendra de notre envie de devenir RESPONSABLES. Et ce défi, nous ne pourrons qu’y arriver TOUS ensemble.
 

Explication botanique du processus de changement de couleurs.
Hommage à cette période époustouflante de la saison automnale en Gaspésie.
 
Même après toutes ces années à habiter dans les Chics-Chocs (où l’on trouve l’une des plus diversifiées forêt mixte – Bon. J’avoue ici ne pas avoir contre-vérifié mes sources. C’est le cœur (de la Gaspésienne), ici, qui parle. Érable, bouleau jaune, bouleau à papier, peuplier, sapin, épinette et mélèze sont suffisants à mes yeux pour prouver mon point), je ne cesse d’être émerveillée par le feu d’artifice né de ces couleurs naturelles qui nous est offert gracieusement par Dame nature, chaque automne.
 
Mes deux ‘’gars’’ sont juste plus capables de m’entendre: « Regardez ! C’est ben beau la Gaspésie ! Hein ? »
 
L’horticultrice de métier, chaque septembre annuel, sort la même rengaine et explique à qui veut bien l’entendre (Bon. Je me parle parfois toute seule…), le comment du pourquoi les feuilles prennent d’aussi belles teintes en cette période de l’année. J’ai donc ressorti pour vous mes vieux cahiers de notes de botanique (Mon meilleur cours EVER) de la poussière (au Y’able Google. Revenons aux sources littéraires. Merci. Bonsoir.), pour vous partager ce savoir.
 
Débutons par une question : La chlorophylle ? Ça vous dit quelque chose ? C’est ce pigment vert (ma couleur préférée !) que pratiquement toutes les plantes revêtissent, né du processus de photosynthèse (grand mot qui veut dire que les plantes transforment, par l'énergie du soleil, les matières du sol en absorbant par le fait même le gaz carbonique de l'air et en le transformant en oxygène. C’est t’y pas ‘beautiful’, ça ? Avoue. Même Greta Thunberg en est subjuguée.). Ce VERT est tellement intense qu’il cache la réelle couleur de la feuille de l’arbre qui la porte (comme une crème BB ou un fond de teint hyper masquant ‘Full Quality’. Tsé, de la qualité digne de Lise Watier.). Ben, ce vert, avec les jours qui raccourcissent et les premières nuits froides qui apparaissent, a le même traitement qu’un fond de teint après une journée au boulot qui se finit par un 5 à 7 qui s’étire : il ne fait plus sa job ! La vraie couleur donc, naturelle du feuillu qui la revêt, réapparait donc à la surface (et toute en beauté, au contraire de l’humaine démaquillée qui se voit dénaturée, à son dur réveil d’après-lendemain de veille). Rouge pour l’érable, jaune pour le peuplier, le frêne et le bouleau, multiples tons tout en subtilité, mixés au vert intense de nos résineux, forment ainsi un spectacle haut en couleur.
 
Avouez, à votre tour : C’est ben beau, la Gaspésie l’automne ? Et partagez-nous, à votre tour, vos plus beaux clichés automnaux ! Feux sur nos feux d’artifice !

Salut cher toi,
 
Tu m'as manqué!
 
C'est addictif d'écrire au mois, d'être lue, le savoir, recevoir des commentaires, les traiter, y répondre. C'est flatteur, confrontant et stressant. C'était devenu stressant. Aussi j'ai eu envie de me retirer pour écrire de manière plus romantique, d'incarner l'idée que l'on se fait des écrivains d'autrefois, qui créent à la lueur d'une chandelle, bercés par la pluie qui pianote sur un toit de tôle, excités par le calme, apaisés par la communion avec la nature. Sans date de tombée.
 
Ça m'a permis de repasser les premiers chapitres de mon année 2019, d'en assumer les lignes, de décoder les entrelignes. De réviser le contenu. D'en faire tirer de nouvelles épreuves. Car l'humain n'est pas imprimable. C'est heureux d'être une maquette et non un produit fini. Chaque jour, j'élargis mon gabarit, je le rétrécis... enfin! Tu as compris l'analogie avec l'édition. Chaque jour, je m'autopublie en n'échappant pas à ton attention. Je m'espère avec moins de coquilles et plus d'espaces fines. Je m'espère. Comme « ma Jamie » qui mature au fil de mes retraites.
 
Ce printemps, j'ai acquis une maison dans ce que j'appelle affectueusement les « hauts pays »; je parle de Cannes-de-Roches (Rocky Canyon), un hameau à quelques kilomètres de Percé où se trouve le havre des pêcheurs — mon havre de paix —. J'ai reçu par donation (gratuitement) la propriété de ma grand-mère paternelle et de ses héritiers (dont mon père). Ma « memie » est allée habiter chez l'une de ses filles (ma tante) non loin, mais juste assez loin pour enregistrer qu'elle quittait sa maison pour toujours. Juste assez loin pour projeter le tricot d'une toute nouvelle vie et s'équiper d'aiguilles qui vont avec, mais encore trop près pour complètement absorber que c'est la fin d'une époque. La fin de son récit de femme mariée, deux fois plutôt qu'une, de la naissance et de l'élevage d'enfants qui ont pris racine dans cette petite maison dans les montagnes, puis qui ont quitté le nid, certains pour le ciel, d'autres pour voler de leurs propres ailes. Le récit d'une femme deux fois veuve, mais bien entourée. Ma grand-mère est partie juste assez loin pour garder la tête haute, voir venir, mais encore trop proche pour s'éviter de se la prendre de temps à autre.
 
Est arrivé pour ma grand-mère ce moment auquel nous ne pouvons échapper en tant que mortels lorsque la vieillesse cogne à la porte comme un preux chevalier et nous escorte en banlieue de notre vie. Et quand cette porte laisse passer le jour, quand ce nid d'amour ne parvient plus à isoler notre ennui, alors il faut prendre les grands moyens pour assurer notre bien-être, notre santé, notre qualité de vie. En incluant la satisfaction des autres qui auront notre charge, car vieillir, c'est l'inversion des rôles. Nos enfants, si on est chanceux, veilleront à nos bons soins, et on a beau s'y préparer, ça a quelque chose d'antinomique. J'y pense et j'ai la nausée. Et si ma louve devenait mon ange gardien terrestre, un de ces jours?
 
Je te jase de ça, parce que j'ai envie de me confier sur un sentiment qui m'habite. Au départ, cette donation s'est rapidement imposée comme une super occasion pour moi, ma vie, mon entreprise, ma famille, alors j'ai saisi l'opportunité.
 
J'ai été opportuniste.
 
Selon le Petit Larousse, l'opportunisme est une « Attitude consistant à régler sa conduite selon les circonstances du moment, que l'on cherche à utiliser toujours au mieux de ses intérêts. » Cette définition exprime bien ce qui s'est passé. J'ai attrapé une balle au bond, je dirais même un gros ballon, en basant mon réflexe sur un plan précis de développement pour mon entreprise et sa vocation. Jusqu'ici tout va bien, je m'attribue la qualité de l'opportuniste, car mon appétit pour le déploiement des 3 sista allait de pair avec le souhait de ma famille que la maison ne soit pas laissée à l'abandon. En clair, je ne me suis foutue de personne et j'ai gardé à l'esprit le fait que la donation devait servir toutes « les parties ».
 
Le défaut de la qualité finit toujours par retontir, quand tu ne doutes pas assez. Il m'attendait au détour, tapi dans la cage d'escalier. J'ai failli, et c'est assurément dans l'urgence que c'est arrivé. On dit souvent que la vie suit son cours. Ma vie, dans LA vie, elle court. Et comme je suis une créative hyperactive, j'ai rapidement enfilé mon suit de jobbeur. Mes alliés aussi.
 
Cette idée de me procurer une maison pour en faire le QG des 3 sista et une résidence d'écriture, elle germait depuis longtemps. Manquait la maison. Manquait l'occasion. Et pour être tout à fait transparente, jamais, au grand jamais je ne m'attendais à ce que cette retraite de mes rêves se situe à Cannes-de-Roches. Coin-du-Banc peut-être, mais pas dans les montagnes; j'ai besoin pour respirer d'une ligne d'horizon, d'un plan d'eau. Je suis une enfant de la mer. Mais l'opportunité était là, elle a croisé ma vision, puis comme dirait l'autre niaiseux sur YouTube « Tequila, Heineken, pas l'temps d'niaiser! » Nous sommes donc entrés, nous avons dessiné les plans de la phase 1, nous avons enlevé puis ajouté, nous avons changé.
 
Nous avons changé.
 
J'acquérais une maison pour déployer mon idée et accueillir ses petits tandis que ma grand-mère s'en départait. Dorénavant, chaque fois qu'elle passerait devant pour se rendre chez la coiffeuse ou pour aller faire un tour à Percé, elle se rappellerait. Au travers la vitre de la voiture, elle aurait un sourire sincère, mais un pincement au cœur; contente de voir sa petite-fille habiter sa maison, la chauffer, la repeindre, lui insuffler tout l'amour qu'elle mérite; flattée d'entendre sa voix lui répéter qu'elle est la bienvenue aussi souvent qu'elle le souhaite, mais gênée de lui répondre « merci, mais non merci ». Parce que cette décision prise en toute conscience est empreinte de nostalgie. Et la mienne, d'optimisme. Je ne veux pas faire table rase de son passé, mais je veux plus que de simplement œuvrer à ce que cette maison reste debout. Tient le coup.   
 
Je veux qu'elle danse au rythme de mes projets.
 
Pour que cela soit, ma grand-mère doit faire le deuil d'une vie, d'une autonomie, d'une sainte paix. Ce n’est pas raccord, ces émotions-là. C'est trop dur à concilier. Moi pis les conciliations, tu te rappelles!? Ça fait que cette donation-là a été anguleuse. Pour tout le monde. Et pour des raisons différentes. De mon côté, ça m'a pris trois mois pour ne pas me sentir imposteur en la demeure. Y a fallu que je m'y retrouve seule, souvent, que je lave les pièces de la maison de fond en comble, que je fasse un peu de home staging, que je jase avec ses fantômes, que je la partage aussi, à coup d'apéros et de soupers, que j'y passe des nuits. À écrire de manière décomplexée et libre.  
 
Comme les écrivains d'autrefois.
 
La phase 1 terminée, j'ai mis le levier de mon boîtier de vitesse sur Park. Jamais il ne sera sur Reverse, mais je devais l'enlever de sur Drive. La maison de Rocky Canyon a été notre pied-à-terre pour la saison estivale et nous y avons vécu d'agréables moments. Ma grand-mère est même venue faire son tour, le jour du troisième anniversaire de ma louve. Cocktail d'émotions : joie, peine, fierté. Sa maison devenue mienne sera toujours sienne. La preuve, quand j'y invite des gens, je leur lance « Viens-tu chez memie? ». Ce chez-moi est relatif, dans les circonstances. Bien sûr, je suis plus du type gris-gris que crucifix, mais j'ai beau donner, jeter, recycler toutes ces choses d'une ère révolue, y en a certaines qui ne disparaîtront jamais. J'aurais beau remplacer tous les planchers, tapis, tuiles, y a une odeur qui ne s'évanouira pas. Un parfum. Il est imprégné dans l'ADN de la maison. Au retour d'un week-end, les cheveux de ma fille le diffusent dans notre bungalow du bout du monde. Ça me fait du bien. Le passé qui aromatise l'avenir. Qui l'impacte.
 
C'est beau.
 
C'est précieux une odeur qui voyage dans le temps. Peut-être qu'elle manque à ma grand-mère. Ou mieux, peut-être que cette odeur, c'est la sienne.
 
Le passé, le présent, l'avenir, que des temps qui existent pour que l'on puisse communiquer et bien se conjuguer sur une ligne temporelle. Une maison les abrite. Cache ses plus grands secrets.
 
J'en écrirai d'autres.   
 
Je les porte.
 
Comme un parfum.
 
Sans date d'expiration.
 
 
***
 
 
Merci papa pour l'occasion, ta disponibilité, tes bras (pis tes abdos!) et ton oralité pas piquée des vers. Je te plagie quotidiennement.
 
Merci maman d’avoir joué à Madame Blancheville puis à la mamie tous les week-ends.
 
Merci Peter pour ta minutie, ton calme et ta créativité (y'en faut pour pimper une table à café avec des extraits de roman!) et d'avoir partagé mon obsession de La tribu de Dana.
 
Merci oncle Hugues pour ta vision, ta zénitude, ton temps, ton partage d'expertise et d'idées.
 
Merci mon p'tit mari pour tes idées de grandeur et pour avoir acheté une serrure numérique avant tout autre chose (tsé la gestion des priorités!). Nous sommes tous bien codés!
 
Merci ma louve d’avoir mis ta touche dans une maison que tu as adoptée et qui te reviendra dans quelques années.
 
Merci Claire et Bob pour vos conseils de vieux routards.
 
Merci à tous les donateurs de patentes à gosse! Nous les utiliserons à bon escient.

On parle beaucoup de la violence « d’accouchement », avec raison. Ayant eu un premier accouchement difficile à ma première grossesse, j’ai eu envie cette fois de parler du bonheur que j’ai vécu d’avoir été suivie par LA gynécologue de notre région. Elle n’a plus besoin de présentation, mais…
Docteure Guilbeault.
 
Tout le monde la connait, de nom, de réputation ou de suivi en colpo! Mais, moi, j’ai eu la chance de la connaître un peu plus.
 
OK, cette fois j’avais de l’expérience comme accoucheuse! Mais surtout des traumatismes, des craintes, des désirs…
 
Elle a gentiment accepté de me suivre, afin de m’aider à me réconcilier avec la grossesse et l’accouchement. Heureusement, car j’ai eu encore une fois une grossesse très difficile et je devais avoir des suivis spéciaux et rapprochés. J’étais contente d’être prise en charge par une spécialiste qui s’assurait que mon bébé et moi allions bien en toutes circonstances. Bien sûr, elle ne pouvait pas me dire que j’aurais la péridurale en arrivant à l’hôpital dilatée à 1, mais elle me rassurait au point tel que je m’imaginais très bien l’avoir juste à 5 (mettons…).
 
Elle a vite cerné ma personnalité. Elle a vu que j’avais besoin d’être rassurée et que j’avais beaucoup d’inquiétudes. Elle m’a donc suivie, en étant claire, mais juste assez (quand les anxieux en savent trop, ils anticipent trop), et disponible.
 
Mais disponible comme ma propre mère.
 
C’est l’impression que Docteure Guilbeault m’a donnée. Une deuxième mère qui était là, tombée du ciel, pour me supporter à travers cette aventure qui débutait. Elle était là, à chaque fois que j’avais une crainte ou un pépin. Un petit téléphone à l’infirmière et hop, elle me faisait un trou dans son horaire plus que chargé. Il l’est parce que bien sûr elle a beaucoup de patients, mais aussi parce qu’elle choisit de suivre ses patientes jusqu’au bout. Entre un col dilaté à 2 et une patiente en attente de sa césarienne prévue dans deux heures, elle me voyait dans son bureau pour évaluer ma situation.
 
Elle avait aussi ce petit plus, ce ton de voix doux et rassurant. Cette empathie et cette prestance. Ce mélange de qualités qui inspire la confiance et qui nous confirme qu’elle sait exactement de quoi elle parle. Elle entretenait même un certain lien avec ma mère qui m’accompagnait dans toute cette aventure.
 
Sachez mesdames, que vous n’êtes pas obligée de subir un accouchement. Vous pouvez plutôt le vivre. C’est ce que cette femme m’a permis de faire pour l’accouchement de mon deuxième enfant. Sa main sur mon épaule dans mes moments de douleur ou de peur pendant mon accouchement, son assurance dans les manœuvres, tout y était pour que je me sente bien.
 
Vous connaissez déjà mon histoire, suite à mon accouchement j’ai été hospitalisée pour prééclampsie sévère. Ben, devinez quoi? Malgré le suivi que j’avais avec l’interniste, son résident et le médecin des soins intensifs, ma gynécologue adorée venait me rendre visite tous les matins avant de commencer sa journée. Elle m’évaluait et me rassurait, encore.
 
Sérieusement, qui a besoin de son mari dans ce temps-là? (C’est une blague mon amour, tu me manquais quand même!)
 
Maintenant, au grand bonheur de mon mari (NOT!), j’ai envie d’accoucher encore une fois dans ma vie. J’ai vécu quelque chose d’agréable, de fort en émotions positives qui a complètement changé ma vision de l’accouchement.
 
Je suis désolée pour vous, gens de l’extérieur de la région, j’imagine que les gynécos ne sont pas tous aussi charmants. 😉
 
 
 
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