​Au début de l’année, j’ai eu envie de faire un peu d’introspection et de me lancer des défis pour 2020. Parmi mes défis, j’ai décidé de me déconnecter des réseaux sociaux pendant un mois. Se déconnecter de tous les réseaux sociaux* peut sembler facile pour certains. Toutefois, lorsqu’on navigue dans le fabuleux monde des communications, comme moi, les réseaux sociaux sont nos principaux outils de travail. Difficile, alors, de faire une déconnexion complète. Même s’ils sont principalement utilisés dans un but professionnel, ils deviennent omniprésents. Et, parce qu’on travaille en comm’, on se retrouve bien souvent avec la gestion de réseaux sociaux lorsqu’on s’implique pour des organismes ou des causes. C’est plus difficile que ça en a l’air de couper les ponts.
 
Plusieurs articles scientifiques le démontrent, les réseaux sociaux peuvent rendre accro. Ils agissent un peu comme une forme de drogue. Le défilement des informations sur les réseaux sociaux est parfois comparé à une machine à poker. Tout est pensé pour continuer de scroller, pour en vouloir toujours plus. Les likes et les retweets génèrent des réactions chimiques au cerveau qui sont comparées, par des chercheurs, aux réactions créées par la prise de drogue comme la cocaïne. Évidemment, il y a aussi beaucoup de bons côtés aux réseaux sociaux. Communiquer avec des amis qui habitent loin, échanger avec des gens qui ont des intérêts communs, être en contact avec différentes cultures et plus encore. 
 
Février m’apparaît le mois idéal pour cette déconnexion, non pas parce qu’il y a moins de jours que les autres, mais parce que je suis encore en congé de maternité. C’est donc dire que je n’ai – presque – pas besoin d’utiliser les réseaux sociaux pour des raisons professionnelles. C’est maintenant ou jamais.
 
Avec cette introspection et cette décision de me déconnecter est venue une grande réflexion sur la place des réseaux sociaux et du Web dans ma vie.
 
L’ancêtre des réseaux sociaux
 
Je fais partie de la génération des milléniaux, mais je ne suis pas née avec Internet à la maison. Je suis une « vieille » milléniale, disons ça comme ça. Je me souviens de cette journée où mon père avait rapporté cette grosse boîte carrée qu’on avait installée dans le salon, avec hâte de découvrir son potentiel. J’étais encore à l’école primaire. Au début, on jouait surtout à des jeux. Mes préférés étaient Clue et Candyland. Vous savez, ceux qu’on trouvait dans les boîtes de céréales. Au secondaire, ma sœur et moi avions un horaire à respecter pour le temps connecté, pour éviter d’engorger la ligne téléphonique. Parce qu’à l’époque, il fallait subir la mélodie de connexion du modem pour accéder à la toile. Mais rien n’était trop beau pour chercher des photos de nos vedettes préférées. Ça et parler avec ses amis sur (feu) MSN. On se voyait toute la journée à l’école, mais on avait encore beaucoup de choses à se raconter, parfois même sans se parler, juste à travers nos statuts : (ip) J o a и i e (*) All I Wanna Do Is Dance ! (8) <3 
 
Les réseaux sociaux tels que connus aujourd’hui n’existaient pas, mais il y avait plein de façons d’entrer en contact avec d’autres personnes d’un peu partout. Comme j’ai toujours aimé écrire, j’ai débuté par des forums de discussions ou de fanfictions. C’est là que j’ai commencé à échanger avec des gens qui venaient d’ailleurs au Québec, des gens qui sont encore présents dans ma vie aujourd’hui, 15 ans plus tard, et ce, toujours virtuellement. Par la suite, ce sont les skyblogs qui sont devenus les moyens d’expression par excellence, les prédécesseurs de nos comptes Facebook ou Instagram. On y partageait des états d’âme, des paroles de chansons et des montages douteux de design Web. On écrivait : « Elle, c’est mon amie LiZaAa. Elle est vraiment cool! Ne change surtout pas! Jtm fort! XxXxX ». J’y ai rencontré l’une de mes meilleures amies, qui venait de l’autre côté de la Gaspésie. Une personne qui a eu – et qui a encore – une grande influence et importance dans ma vie. Une rencontre improbable si Internet et ces ancêtres de médias sociaux n’avaient pas existé.
 
Une présence virtuelle a donc toujours été une norme pour moi, sans trop savoir ce que ça signifiait et, surtout, les traces qui peuvent rester. Au début de l’âge adulte, j’ai d’ailleurs fait un grand ménage en lien avec ma présence Web et j’ai supprimé plusieurs trucs – dont certains sans faire de copie, ce que je regrette un peu aujourd’hui – en plus de repartir à zéro mes comptes Facebook et Twitter. Il faut dire qu’en évoluant dans le monde des communications, on en vient à comprendre l’impact des mots, même ceux écrits au passé. Demandez-le à tous ces candidats politiques qui vont le saut sans y penser.
 
L’avènement des réseaux sociaux
 
Les médias sociaux tels qu’on les connaît – les Facebook, Instagram, SnapChat, LinkedIn, Twitter, Tik Tok et autres de ce monde – n’existaient donc pas lors de mon adolescence. J’ai joint Facebook dans ces débuts, lors de ma première session de cégep. Moi qui étais partie découvrir le monde à l’autre bout de la péninsule gaspésienne, à l’inverse de la plupart de mes camarades qui migraient vers l’ouest, voilà que je pouvais, en un clic, savoir ce qu’ils devenaient en temps réel. J’aurai été séparé d’eux pendant deux mois, l’équivalent de vacances estivales. En gros, je n’ai jamais connu la déconnexion totale. Nos retrouvailles du secondaire, bien que très intéressantes au plan des échanges, ne m’ont pas appris beaucoup de nouveauté. J’étais au courant de la plupart des déménagements, naissances et autres événements de la vie grâce aux réseaux sociaux.
 
À l’université, c’est Twitter qui est entré dans ma vie. Un indispensable pour tout étudiant en journalisme. LinkedIn a suivi. Développer son image de marque professionnelle, se créer des contacts, trouver un emploi. Indispensable dans le domaine des communications se dit-on. SnapChat, lui, est arrivé un peu aux alentours de mon premier congé de maternité. Pratique pour passer le temps et permettre aux amis qui ont loin de suivre mon quotidien. Dans les dernières années, pourtant, c’est Instagram qui est devenu mon préféré. Probablement parce que Facebook a été envahi par d’autres générations. Et, comme la plupart des milléniaux, j’ai migré vers une autre plateforme. 
 
L’apogée des réseaux sociaux
 
Parce que je n’ai plus le câble depuis quelques années, j’ai compensé avec le Web et les réseaux sociaux pour demeurer connectée à l’actualité. Comme je préfère ne pas recevoir de Publisac, j’ai aussi compensé avec le Web et les réseaux sociaux pour demeurer informée. Au niveau professionnel, j’ai aussi occupé des fonctions directement en lien avec les médias sociaux. N’allez pas croire que cet emploi était aussi facile qu’on peut se l’imaginer. Parce que déployer et gérer les médias sociaux pour une organisation ou une marque, ça demande beaucoup plus que savoir bien répondre aux questions ou d’écrire des statuts sur Facebook. C’est une question de stratégies, de réflexions, de questionnements, d’image de marque, de visuels, de choix de mots, de marketing, de relations publiques, de relations humaines, et plus encore. C’est d’ailleurs un emploi de plus en plus nécessaire et demandé, si vous cherchez à vous réorienter. 
 
Cet emploi, je l’ai aimé d’amour. Ces communautés Web, c’était comme mes bébés. J’avais réellement à cœur de répondre aux besoins d’information des citoyens qui nous contactait. Mais c’est un emploi qui ne permettait pas de décrocher, surtout lorsque j’étais la seule à faire la tâche. Et encore moins dans une organisation publique, où des informations en lien avec la sécurité publique devaient parfois être diffusées rapidement, à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit.
 
Certes, j’ai décroché durant mes congés de maternité, mais en compensant ailleurs. Devenir maman amène son lot de questionnements et il existe des groupes Facebook pour littéralement TOUT ce qui entoure la maternité. Allaitement. Portage. Couches lavables. DME. Bébé aux besoins intenses. Sièges de voiture. Recettes de purée. Sommeil du bébé. Bébé avec reflux. Name it ! Sans compter les fameux groupes de mamans qui doivent accoucher le même mois. On peut en voir (ou lire !) de toutes les couleurs, mais on peut aussi y faire des rencontres mémorables.
 
C’est ainsi que je me retrouve donc, en ce début de 2020, à la fin de mon deuxième congé de maternité avec ce désir de prendre une pause. De m’éloigner du Web et des médias sociaux. Ce désir de mettre les appareils électroniques de côté et de revenir à l’essentiel. L’exercice n’est pas si facile. Mon conjoint travaille à l’extérieur. Cette technologie devient donc nécessaire pour qu’on puisse demeurer en contact, considérant que nous n’avons pas de ligne de téléphone fixe à la maison. C’est pourquoi j’ai décidé de me concentrer uniquement sur les réseaux sociaux. De forcer mon esprit à vivre uniquement le moment présent. De profiter de ces précieuses minutes pour découvrir de nouvelles passions, peut-être. Mais surtout, surtout, en profiter pleinement avec mes enfants qui grandissent si vite.
 
On se revoit en mars !
 
* Afin d’être transparente, je précise que je conserverai Messenger, pour différentes raisons personnelles. Le son de l’application sera toutefois éteint.

​L’arrivée du temps des Fêtes me rend nostalgique de mes Noëls d’enfance. Ces Noëls magiques et naïfs, où j’accompagnais mes grands-parents maternels à l’église du village et que j’essayais de retenir par cœur les paroles prononcées. Je ne comprenais pas le sens qu’elles avaient, mais comme j’avais une bonne mémoire, j’étais capable de les réciter par cœur. Dans la petite église où s’entassaient les bons paroissiens, je me surprenais à observer la foule pour essayer de deviner pourquoi ils étaient assis à l’endroit choisi. Pourquoi choisissait-on de s’asseoir dans la première rangée ? Voulait-on être si près de Dieu qu’on devait regarder le curé dans les yeux lorsqu’il racontait son sermon ? Pourquoi allait-on à l’étage ? Était-ce parce qu’on était arrivés un peu en retard, trop pressés dans le quotidien et les festivités qui allaient débuter ? Je soupçonnais que la plupart y étaient par pure curiosité. Après tout, c’était le meilleur endroit pour observer les autres. Qu’était Noël en Gaspésie si ce n’est que ce temps de l’année où les familles sortaient leurs plus beaux atouts pour recevoir la parenté qui « descendait de la grand’ ville !»
 
Cette nostalgie m’amène à voir certaines traditions sous un œil différent. Il y a longtemps que je ne vais plus à l’église pour la messe de minuit. Mes grands-parents maternels ne sont plus là. Et j’ai finalement compris le sens des paroles prononcées, un sens qui ne me rejoint pas. J’en ai fini par trouver hypocrite d’y aller une seule fois dans l’année pour entendre les mêmes paroles répétées dans une intonation différente. 
 
Parmi toutes nos traditions familiales, l’une conserve toujours son caractère sacré, même après toutes ces années. Il s’agit du traditionnel souper de cipâte des Robichaud. Un incontournable pour l’ensemble de notre famille.
 
La tradition remonte au début des années 1990. Ma grand-mère paternelle est décédée alors que je n’avais pas encore soufflé mes premières bougies d’anniversaire. Emportée trop jeune par un cancer, elle avait demandé un dernier souhait à mon père : qu’il réunisse l’ensemble de la famille chaque année pour le temps des Fêtes. 
 
Pour mon père, rien n’est plus important que la famille. Sauf peut-être les traditions. C’est ainsi qu’il a pris sur lui cette dernière volonté de la femme qui lui avait tout appris. Année après année, mes parents ont ouvert leur maison à l’ensemble de la famille pour recevoir en grand avec le traditionnel cipâte de ma grand-mère. Ils ressortaient chaque fois ce petit livre vert qui contenait les recettes familiales écrites de la main de ma tante Denise pour suivre les instructions afin de réaliser le cipâte parfait. Je dois me confesser : je n’ai jamais aimé le cipâte, mais j’en ai mangé chaque année pour respecter la tradition. J’ai peut-être souvent refilé la moitié de ma portion à ma cousine, mais il ne faudrait surtout pas le dire à mon père!
 
Un souper de Noël pas comme les autres
 
Lorsque j’étais petite, ce souper de Noël semblait n’en être qu’un parmi tant d’autres. On y voyait une occasion de plus de passer du temps avec nos cousins et nos cousines, même si on les fréquentait souvent, l’un des nombreux avantages à tous habiter le même village. Les plus jeunes préparaient un spectacle au sous-sol avant de venir chanter « Ma gang de malades, vous êtes dont où? » avec les culottes aux genoux et sans chandail, dans le seul but de faire rire les oncles. Les plus vieux jouaient une partie de « trou d’cul » dans le solarium en mangeant des chips. La même musique jouait en boucle année après année : Oscar Thiffaut, La Bolduc, Ginette Reno, Les Méchants Maquereaux, Beau Dommage et 1755. L’ambiance était à la fête, on déballait parfois des cadeaux qui avaient été conservés pour l’occasion. Si on faisait un échange de cadeaux, on espérait ne pas tomber sur la dinde (!); une soupière démodée qui traversait le temps, pour le plaisir des plus jeunes. On célébrait l’anniversaire de mon oncle Joël, qui avait la chance et la malchance d’être né le lendemain de Noël. Et on prenait des photos. Mon père a toujours tenu à prendre des photos.
 
Au fil des ans, je me suis mise à comprendre le caractère sacré de l’activité. C’était l’événement que mes cousines choisissaient pour amener leur nouvel amoureux pour le présenter à la famille. Adolescente, je rêvais d’ailleurs du moment où je pourrais, moi aussi, arriver accompagnée à cette soirée spéciale. Pas question d’y amener une fréquentation qui ne reviendrait pas l’année suivante. Après tout, c’était du sérieux ces histoires de famille! On mangeait jusqu’à en avoir la ceinture un peu tendue et on sortait les paquets de cartes pour terminer la soirée, en attendant le traditionnel spectacle des enfants. Si on planifiait des activités avec nos amis, ils étaient au courant qu’on devait d’abord passer du temps avec la famille. Chacun était pourtant libre de faire ce qu’il voulait, mais tous comprenaient l’importance de chérir ces moments familiaux.
 
Plus les années passaient, plus la maison de mes parents se remplissait. Les petits cousins grandissaient d’un pied de plus par année et les cousines étaient de moins en moins célibataires. Est donc venu le temps où nous avons constaté l’inévitable : le bungalow de mes parents était devenu trop petit pour ce genre de réception. Désormais, on louerait la salle communautaire du village! La même tradition se poursuivrait, différemment.
 
Pendant les 10 années où j’étais partie de la Gaspésie, je suis revenue chaque année pour ce souper. Peu importe les obligations, peu importe les aléas de la vie. Je n’avais d’autre choix que d’y être. Même si je devais rouler 12 heures pour m’y rendre. Rare sont les années où il y a eu des absents, d’ailleurs. Tout le monde comprenait l’importance de cette réunion familiale. L'an dernier, pour la première fois depuis le début de la tradition, mon père était absent pour le travail. Longtemps il a refusé des contrats pour s'assurer d'être parmi les siens durant la période des Fêtes. C'est ma mère et ma soeur qui ont tenu le fort pour l'occasion, confectionnant non sans anecdotes, le fameux cipâte de ma grand-mère. Comme en prévision de passer la relève un jour, mon père avait pris ma soeur sous son ailes durant plusieurs années afin de lui montrer les rudiments de cet art culinaire familial. Elle en a roulé, de la pâte, ma chère soeur!

Soloparentale. C’est ma réalité presque 50 % de l’année. « Presque » parce que les semaines de vacances portent le compte à plus de jours à la maison qu’ailleurs. Je le sais, je les ai comptés. Soloparentale, c’est quoi ? C’est comme monoparentale, dans le fond, sans le célibat. C’est être la seule à s’occuper des enfants, parce que Papa (ou Maman) doit partir travailler loin. Chez nous, Papa prend l’avion une douzaine de fois par année pour aller travailler dans le Nord. Le fly-in / fly-out ou faire des runs, comme on dit. Au fond, c’est aussi le quotidien de plusieurs familles gaspésiennes depuis longtemps. Parce que si l’emploi n’est pas disponible sur le territoire et qu’on ne veut pas quitter celui-ci, on part pour travailler et on revient quand on peut.
 
Bref, comme maman soloparentale, ma vie entière tourne autour de l’horaire de mon conjoint. C’est un fait. Un fait que j’ai accepté il y a longtemps en mettant l’accent sur les côtés positifs plutôt que les côtés négatifs. Je préfère voir le verre à moitié plein ! Après un long congé de paternité (qui fait partie des côtés positifs !) et un déménagement, mon conjoint est retourné travailler et je me suis retombée dans ma routine en solo. Avec, cette fois-ci, deux enfants à gérer.

Voici comment s’est passée sa dernière run.
 
Jour 1 : Déjà une journée que je suis soloparentale. Ben oui, mon conjoint a dû partir la veille, car il entrait pour un shift de nuit. Ça veut dire qu’il doit conduire entre 3 et 4 heures, prendre 2 avions et ensuite rentrer travailler pour la nuit en arrivant sur place. Avec un nouveau-né à la maison, la nuit de repos préalable n’est pas un gros luxe, disons-le. 
 
Jour 2 : Bang ! Je me blesse au dos en faisant mon lavage. C’est toujours quand je suis toute seule que ça arrive ! Ma mère vient en renfort et passe une partie de la journée avec moi pour me donner un peu de répit, parce que ma plus jeune a juste 6 mois et ne marche pas encore. 
 
Jour 3 : Ma mère revient passer la journée à la maison avec ma sœur. Elles viennent s’occuper des enfants pendant que je dois m’absenter pour une partie de la journée pour passer des tests professionnels. Une chance qu’elles sont là. Je commence à m’adapter à ma routine de dodo toute seule. Merci à l’inventeur du merveilleux tapis de bain qui permet de laver mes deux enfants en même temps, quand la plus jeune peine encore à s'assoir seule.
 
Jour 4 : Je commence à prendre le tour. Mon plus vieux est à la garderie, ma mini a fait une sieste de plus de 30 minutes. I can do this !
 
Jour 5 : Je sors un peu de la maison en allant à la Maison de la famille. Cette activité quotidienne me fait rencontrer d'autres mamans, puisque je viens de déménager dans une nouvelle ville. Je profite aussi de la journée pour faire des suivis en lien avec la construction de notre maison. Quand Papa est au travail, c'est Maman qui gère tout de A à Z.

Jour 6 : Les maudits vaccins. J’avais l’impression d’avoir trouvé mon rythme et ils viennent tout gâcher. Ma mini est pluggée au sein sans relâche pendant que mon 3 ans me fait de l’attitude. Et il est juste 16h34. La soirée va être longue !
 
Jour 7 : L’Halloween. Encore un beau casse-tête. La petite est trop jeune pour passer aux maisons et est dans sa période post-vaccins. Ma mère vient (encore !) à la rescousse et lui donne son bain pendant que j’habille le grand en vitesse pour aller ramasser des bonbons. Il se couche beaucoup trop tard après avoir mangé la moitié de sa récole en écoutant Peppa Pig, parce que je devais rendormir la mini qui s’était réveillée. 
 
Jour 8 : On est sur le gros rush de sucre et on mange des bonbons pour déjeuner. Je choisis mes batailles. Comme mon garçon se brosse les dents après chaque bonbon mangé, je me dis que ce n’est pas si pire.
 
Jour 9 : C'est la fin de semaine! 5 h 45: la journée sera belle et nous jouerons paisiblement tous ensemble. 8 h 08: j’ai envie de pleurer. Mon 3 ans fait une crise pendant que j’essaie de d'endormir sa soeur pour une sieste. Pour le souper, je fais des pains dorés! « Ben oui, mon chéri, c’est un déjeuner-souper ce soir ! C'est spécial! » Je lui aurais servi un repas cinq services qu'il n'aurait pas été plus heureux. Les enfants ont le don de nous rappeler que l'essentiel est parfois bien simple. J’essaie d’étirer le plus possible période avant le bain, parce que je sais ce qui m’attend…
 
Jour 10 : NON MAIS QUI A INVENTÉ LES CHANGEMENTS D’HEURE ? 

Jour 11 : On recommence la semaine. Les enfants sont debout depuis 4 h 50 à cause du changement d'heure. Je commence à faire une liste des choses à faire durant le off de mon conjoint. Installer des luminaires, mettre du silicone autour du bain, finaliser le contrat de déneigement, la liste est parfois longue. Il suffit toujours de trouver le juste équilibre dans le tourbillon du quotidien.
 
Jour 12 : Faire déjeuner, habiller deux enfants et se préparer pour la garderie est devenue un sport olympique dont je ne maitrise pas encore tous les rudiments. Sans parler de la période où je dois les attacher dans l’auto. La mini crie parce qu’elle veut juste dormir, alors que pour le plus vieux c’est « Ayoye, Maman ! Tu as touché ma botte ! Arrête, Maman ! Tu me sers trop fort ! ». Il est juste 7h42 et je suis déjà fatiguée. Impossible de se reposer, je vais cuisiner des repas, si la petite collabore, pour prendre de l'avance dans mes soupers pour le reste de la semaine.
 
Jour 13 : Avec l'apprentissage de la propreté, la routine du dodo prend maintenant plus de deux heures avec le plus vieux. « Maman, j’ai envie de faire quelque chose ! ». Je prends mon mal en patience et je l’accompagne à la toilette. Huit fois de suite. Tant pis pour la douche ce soir, je la prendrai demain. Au moins, j'ai réussi à souper cette fois-ci!
 
Jour 14 : Ma mère vient nous rendre visite pour jouer avec les enfants. J’en profite pour me laver les cheveux. Je n’ai aucun souvenir de la dernière fois où j'ai eu le temps de les laver.
 
Jour 15 : Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain. Demain.
 
Jour 16 : L’avion est prévu pour décoller, mais les conditions métrologiques pourraient changer à n’importe quel moment là-bas. À Montréal. À Mont-Joli. Et de Mont-Joli à la Baie-des-Chaleurs. Je passe la journée à surveiller des sites de repérage de vol. Je prépare mes repas pour le lendemain, au cas où je devrais faire de l’overtime. Sur l’heure du souper, je reçois un texto qui confirme qu’il est en route. Je soupire de soulagement. Je sais qu’il arrivera tard en soirée et que je pourrai lui donner une partie de ce sac à dos transparent que je porte sur mes épaules en tout temps. Je devrai continuer de porter une partie de la charge mentale, parce qu’il devra se « virer de bord » après une run de nuit, mais je ne serai plus toute seule et ç'a fait toute la différence.
 
***
 
Évidemment, ce texte est à prendre au second degré, parce que je n’échangerais ma réalité pour rien au monde. À travers les moments de découragement et les petites embûches, il y a 1001 moments de bonheur et une relation de proximité inestimable avec mes enfants. À l’heure actuelle, on profite encore du long congé de trois semaines de mon conjoint pour refaire le plein d’énergie, cuisiner des repas à congeler et passer beaucoup de moments en famille. Parce qu’on sait que chaque minute compte et que l'avion devra, tôt ou tard, repartir. 

​Quand on rencontre mon garçon dans la rue, on remarque d’abord ses beaux grands yeux curieux derrière ses verres de lunette. Il a dans le regard une lumière qui capte l’attention, une soif de comprendre et de découvrir le monde. Et il est charmant, très charmant. Son charme vient en partie du fait qu’il parle beaucoup. Dans le sens où il parle constamment. Du matin au soir. Sans arrêt. Chaque minute de nos vies est sous-titrée par mon garçon qui raconte nos actions au fur et à mesure. 
 
Il a toujours été comme ça. Comme c’est notre premier enfant, on croyait que c’était la norme. On n’avait pas beaucoup d’amis avec des enfants du même âge et, même si son éducatrice nous disait qu’il parlait beaucoup « pour son âge », on se disait souvent que c’était plus pour nous faire un compliment que pour autre chose. Pourtant, avec le temps, on s’est bien rendu compte qu’il parlait effectivement beaucoup. En plus, il parle bien. Il articule bien et il n’a pas de difficulté majeure avec des lettres. Il distingue déjà très bien des consonnes qui donnent parfois du fil à retordre à beaucoup d’enfants. Et il nomme déjà ses émotions. Du haut de ses 3 ans, il fait des phrases complètes, bien qu’il essaie encore de conjuguer certains verbes. « Maman, hier, j'étais très fâché quand tu « répondissais » pas quand je te parlais. » 
 
En plus d’être verbomoteur, il a toujours posé beaucoup de questions. Je n’ai pas besoin de vous dire que la phase du « pourquoi » est arrivée très tôt avec lui et qu’elle semble s’éterniser. Avec le temps, les « pourquoi » sont devenus de plus en plus précis et ce n’est pas toujours facile de lui répondre. C’est qu’il s’exprime tellement bien qu’on a tendance à oublier qu’il est, malgré tout, un enfant. Mon enfant a aussi une très grande mémoire. Il se souvient de tout, dans les moindres détails. Il se souvient toujours des explications qu’on lui a données et, quand il pose la question de nouveau, c’est pour nous entendre répéter la même explication, dans les mêmes mots, dans le même ordre, avec la même intonation. Bref, mon garçon est intelligent.   
 
En voiture, l’expérience est poussée à un autre niveau : il s’émeut devant la beauté du paysage, il nomme toutes les couleurs de voitures qu’on rencontre, il compte les pancartes qu’on croise, il décrit le ciel et les nuages, etc. À l’heure actuelle, notre discussion principale tourne autour des feuilles qui sont tombées des arbres. C’est une réelle fascination pour lui. Surtout de comprendre pourquoi certains arbres ont encore des feuilles et d’autres non. J’essaie de lui expliquer, de façon simple, qu’il existe différents types d’arbres et que certains arbres ont des épines qui s’attachent très fort aux branches pour ne pas tomber. Pas toujours facile de répondre simplement, d’autant plus qu’il y a des sujets où je ne sais pas toujours la réponse. 
 
Mots d’adultes et maux d’enfants
 
Dernièrement, en route pour la garderie, mon garçon m’a dit : « Maman, je parle beaucoup moi ». Somme toute, c’est une phrase banale, d’autant plus qu’elle s’avère véridique. Ce que j’ai surtout remarqué, toutefois, c’est le ton sur lequel il l’a dit. Comme s’il avait honte. Comme si ce n’était pas une bonne chose. Comme s’il devait se sentir coupable. Bien entendu, je me suis empressée de rassurer mon garçon : oui, il parle beaucoup, mais c’est parce qu’il a beaucoup de choses à dire. Et c’est tout à fait correct d’avoir beaucoup de choses à dire. 
 
J’ai surtout eu l’impression que, dans sa tête d’enfant de 3 ans, parce que les adultes lui disent souvent qu’il parle beaucoup, il le voit comme un reproche. Mon cœur de maman s’est serré très fort. Parce que moi aussi, je le dis, qu’il parle beaucoup. Je fais parfois des blagues sur le sujet quand les gens m’en parlent. C’est vrai que ça peut être étourdissant à la longue. Mais au-delà de tout ça, je suis tellement fière qu’il parle beaucoup. Fière qu’il ait assez confiance en lui pour s’exprimer aussi bien, fière qu’il maitrise assez bien le français pour entretenir de belles conversations avec des gens à son jeune âge. Fière de voir que la pomme n’est pas tombée bien loin de l’arbre après tout. Parce que sa maman, c’est grâce aux mots qu’elle peut faire carrière en communication.
 
Alors, comme communicatrice, mais surtout comme maman, je me suis promis de faire encore plus attention dans mon choix de mots en présence d’enfants. Pour éviter que mes mots ne se transforment en maux.

Laissez-moi vous raconter une histoire d’amour. Une histoire d’amour atypique, mais tellement pure.
 
C’est l’histoire d’un petit garçon, né d’une maman un peu brisée, qui ne savait pas comment aimer et d’un papa « inconnu ». Un petit garçon né au cœur d’un tourbillon, dans des conditions qui font froncer les sourcils et qui serrent un peu le cœur. C’est surtout l’histoire d’un miracle et d’un petit garçon né en parfaite santé, malgré tout...
 
C’est l’histoire d’un adolescent, que la vie a poussé à devenir un adulte rapidement. Un adolescent protecteur, qui, impuissant, essayait du mieux qu’il pouvait d’aider sa sœur... C’est surtout l’histoire d’un jeune homme avec de grandes valeurs familiales, qui a toujours pris soin de son neveu comme s’il était son fils.
 
C’est l’histoire d’une jeune femme aussi douce que forte. Une jeune femme qui, même sans les liens du sang, a toujours aimé cet enfant profondément. C’est surtout l’histoire d’une jeune femme qui est devenue maman sans s’en rendre compte, en ouvrant sa porte et ses bras chaque fois que le besoin se faisait ressentir.
 
C’est l’histoire de deux adultes dans la mi-vingtaine qui n’ont pas hésité une seconde à faire de la place dans leur quotidien à un enfant qui en avait trop vu pour son âge. Deux jeunes adultes qui ne se sont pas posé la question lorsque l’inévitable est arrivé et que cet enfant, maintenant presque adolescent, avait besoin d’un nouveau toit. Sans hésiter, ils lui ont ouvert leur cœur et leur maison et se sont assurés qu’il ne manquerait désormais plus jamais de rien.
 
C’est l’histoire d’un oncle et d’une tante qui sont devenus une famille d’accueil pour leur neveu. Un jeune couple qui a enfilé un nouveau chapeau en acceptant de devenir ce qu’ils étaient par la bande depuis si longtemps : des parents. C’est surtout l’histoire de deux humains au grand cœur qui ont aidé un adolescent à devenir un homme, en lui offrant ce que personne n’avait pu lui offrir avant : de la stabilité.
 
Au nom de la loi
 
Cette histoire d’amour, aux yeux de la loi, a pris fin lorsque l’enfant est devenu adulte, le jour de ses 18 ans. Mais un amour aussi profond perdure au-delà des dates d’expiration.
 
Parce qu’une famille, c’est d’être présents les uns pour les autres, à travers l’espace et le temps. Une famille, c’est un soutien indéniable contre vents et marées. Et un amour aussi pur s’amplifie avec le temps, se multipliant chaque fois qu’un nouvel être humain s’y ajoute. De parents de coeur à grands-parents de coeur, jamais l’amour n’a faibli.
 
C’est ainsi que l’enfant devenu grand, lui-même désormais parent, s’est présenté devant la loi pour lui demander de choisir sa famille, pour reconnaître cette histoire d’amour dans les livres officiels et pour permettre à ses enfants de ne jamais douter de leur identité. Parce que son oncle et sa tante ne lui ont peut-être pas donné la vie, mais ils la lui ont assurément sauvée. Et la loi a bien compris qu’un amour aussi honnête méritait d’être reconnu. Presque 20 ans après avoir ouvert leur porte comme famille d’accueil, les deux jeunes adultes ont vu leur troisième enfant être reconnu légalement. Leur premier fils, mais aussi leur dernier, à la fois l’aîné et le cadet.
 
Il existe dans cette famille atypique plus d’amour que je n’en ai vu dans bien des familles dites normales. Et cette histoire d’amour, c’est celle que nous raconterons un jour à nos enfants, mon conjoint et moi, pour leur expliquer pourquoi papa a été adopté.
 
 
Au Québec, l’adoption d’une personne majeure est possible en fonction de critères bien précis et découle de la Chambre de la jeunesse. La loi précise qu’une « personne majeure ne peut être adoptée que par les personnes qui l’ont nourrie, entretenue et élevée comme leur enfant propre pendant sa minorité. »