Naître et prendre racine

Auteure : Jolianne Lequin

Il paraît que dans la tradition bouddhiste, la naissance correspond au moment où s’unissent la partie masculine, la partie féminine et l’esprit, soit le moment de la conception. Chez nous, certain(e)s se posent encore la question à savoir quand exactement la naissance a-t-elle lieu. Certain(e)s disent que c’est quand la tête se dévoile, d’autres quand le bébé est complètement extirpé de son nid utérin ou encore lorsqu’il prend sa première bouffée d’air. Il y a une myriade de débats possibles!

Après avoir lu quelques livres sur la préparation à l’accouchement dont le classique Une naissance heureuse, j’ai voulu me renseigner sur le discours philosophique entourant la naissance, mais j’ai été déçue par les trouvailles de ma recherche. Tel que le mentionne Sébastien Labrusse, professeur de philosophie « l’évènement de la naissance ne se trouve que rarement au centre de la réflexion des philosophes ». Est-ce parce que longtemps la naissance (tout comme la périnatalité d’ailleurs) était réservée aux femmes et la philosophie aux hommes? Est-ce parce que la naissance est derrière nous, advenue, non menaçante et parce que personne ne se souvient de sa propre naissance? On trouve pourtant amplement de discours sur la vie, sur la mort, sur la liberté, mais pas sur la naissance qui est pourtant le début une existence. L’amorce d’un chemin nouveau. Un destin unique. Une loooongue succession d’apprentissages! La liberté de devenir d’un(e) être.

Il a quelque chose de magnifique et de puissant dans une naissance. Quelque chose de plus grand que chacun et chacune d’entre nous. Quelque chose d’humain et d’animal à la fois. Le documentaire Le premier cri de Gilles De Maistre sorti en 2007 en est un bel éloge. Entièrement réservé aux femmes, l’acte de donner naissance est plus qu’une exclusivité. C’est à mon sens un privilège. En donnant naissance, on donne la vie. La vie naît de la vie. La vie vient de l’altérité féminine et masculine et de la pluralité humaine. Quelqu’un engendre quelqu’un. Chaque personne est une petite branche dans un grand arbre généalogique. Si on a une affection particulière pour la forêt gaspésienne, on peut aussi dire que chaque personne est une aiguille dans une grande épinette ou encore une pousse dans une magnifique forêt. À chacun et chacune sa métaphore.

En donnant naissance, on ne voit plus la vie, sa fragilité et sa magnificence de la même manière. Quand on met au monde, une partie de soi disparaît. On s’actualise.

La naissance d’un(e) enfant fait émerger une pléthore de choses merveilleuses, dont l’amour inconditionnel. En plus de l’enfant né(e), c’est aussi la naissance d’une mère, d’un père, de grands-parents, de mononcles et de tanties. De nouvelles amitiés se créent, d’autres se renouvellent. Des solidarités féminines se mettent en place. Des solidarités entre les femmes et les hommes aussi. Un réseau se crée. On change et autour de soi ça change aussi. La vie est en plein mouvement.

La naissance d’un(e) enfant, c’est aussi la naissance d’une famille et la continuité de d’autres. C’est la naissance d’un couple nouveau. D’un couple composé de deux personnes, changées à jamais. Pour le mieux. D’un couple qui devra se réinventer, croire en lui, en sa complicité et s’associer davantage pour être une équipe de laquelle ni le temps ni les épreuves de la parentalité n’auront raison.

Une naissance. On estime son jour, on l’attend, on sait qu’elle arrivera, qu’on ne pourra l’éviter, que c’est un passage obligé, mais on ne sait pas trop quand ce sera exactement. On sait que la naissance est imminente quand les signes sont là. Comme si la naissance a une capacité d’autodétermination. C’est comme un gros surprise-party sauf que c’est la vie qui te l’organise et même tes meilleures amies ne sont pas au courant. Ce fut du moins le cas de la naissance de notre fille, qui est arrivée comme une rafale me laissant perplexe quand j’ai pour la première fois voulu de me rappeler ce moment unique. C’était quelques heures à peine après sa naissance : je tentais de me remémorer les détails de sa venue au monde et des instants qui l’ont immédiatement suivi tel son premier cri, son regard et son moment d’éveil, mais il y avait de la confusion dans mon esprit. Une perte de détail qui me troublait profondément. Comme si tout s’était bousculé, me privant des plus précieux souvenirs de mon existence et du début de notre relation. Un sentiment de perte de l’extraordinaire. Une naissance partiellement insaisissable. Évanescente. Avais-je trop focussé sur l’accouchement aux dépens de la naissance elle-même? Est-ce une constatation que font plusieurs femmes après avoir donné naissance? Je ne sais si on comprendra la nature et l’ampleur de mon émotion, mais il y a une sorte de nostalgie qui s’empare de moi quand je repense à la naissance de mon enfant. Cette nostalgie est-elle universelle? Est-ce que les hommes se sentent aussi comme ça? Une partie de moi voudrait avoir pu tout capter pour revivre à souhait ce grand moment. Hélas! je n’ai pas la faculté d’une caméra et celle-ci ne faisait pas partie du plan de naissance. Aurais-je du accepter de me prêter au jeu pour la cause?
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Depuis, le rythme a ralenti et je n’ai jamais tant été dans le moment présent que lorsque je prends soin de cette petite être toute précieuse. Ma douce revanche sur la vie qui m’en a passé une bonne ce jour-là!

Aujourd’hui le 1er février, il y a 35 ans, c’était le jour de ma propre naissance. Aujourd’hui, il y a une femme et un homme à 900 kilomètres de moi, qui repensent certainement, comme à chaque année, à ce moment marquant, probablement eux aussi avec le cœur rempli d’une douce nostalgie.

Peu importe la distance qui sépare une mère, un père et leur enfant, la naissance est comme un fil d’Ariane : elle unit les êtres à jamais.

Aujourd’hui, quatre mois après ta naissance ma belle amour, je constate qu’une partie de moi renait avec toi. Nous prenons racine, ici, ensemble, sur la péninsule du bout du monde, dans ce décor enchanteur et cette tranquillité absolue. Nous tissons, ici, ensemble, notre fil d’Ariane qui nous unira à jamais. Mathilde, depuis que je t’ai fait naître mon cœur s’enracine en toi. Je suis aussi d’avis que quand on naît on prend tout autant racine dans le cœur de quelqu’un (ou de des quelques-uns). J’espère que le terreau que nous t’offrirons ton père et moi permettra à tes racines de faire de toi un arbre en santé, solide et majestueux. Je t’aime.

Grande est la vie comme le chante si bien Mara Tremblay.